Furia de la piel cuando se abre,
pues retiene el sol más de lo debido.
Se quiebra la galaxia desde el prisma
que forman estos órganos de fuego.
Cientos de grietas pardas que zozobran
y flotan hacia arriba en cruel protesta.
Es mi ciénaga feroz de voces muertas
el mapa punteado de mis obsesiones.
Si pudieras elevar la lengua vítrea
y leer la carta de éste, mi atlas roto,
la milicia de lunares opresores
alzará vuelo como negras mariposas.