El hoy tocado polvo de la luna
derrama su canto de barniz y plata
en valles teñidos de bruma y recelo.
El viento, secador de ríos y sombras,
bate curioso el pelo verde del llano.
Crema fría y permanente de las cumbres,
el oro circular funde tus entrañas
y entibia la base negra del gigante.
Con tono ofendido ruge este silencio
y un desfile de nubes baja a buscarme.