Olga Orozco

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«Hierbecilla, tus pasos son pequeñitos, pero bajo tu pie, tienes esclava a la tierra.»

«Dios se cansa de los reinos, pero no de las florecillas.»

«El hacha del leñador pidió su mango al árbol y el árbol se lo dio.»

«El viento poeta sale por el mar y por el bosque en busca de su propia voz.»

«Cada niño que viene al mundo nos dice: Dios aún espera algo del hombre.»

«La hierba busca su muchedumbre en la tierra. El árbol, su soledad en el cielo.»

«¡Sea hermosa la vida como la flor del verano, hermosa la muerte como la hoja del otoño!»

«El bienhechor llama a la puerta, pero el que ama la encuentra de par en par.»

«Esclavo y señor de la naturaleza es el artista, porque es su amante.»

«La gota de rocío dijo al lago: tú eres la gota más grande bajo la hoja del loto; yo, la más pequeña, encima.»

«La vaina indefensa es feliz mientras proteja la punta de la espada.»

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«El desierto terrible arde todo por el amor de una yerbecilla; y ella le dice que no con la cabeza, y se ríe, y se va volando.»

«Una vez, soñamos los dos que no nos conocíamos. Y nos despertamos a ver si era verdad que nos amábamos.»

«¡Oye, corazón mío, los suspiros del mundo, que está queriendo amarte!»

«La luz que juguetea feliz, como un niño desnudo, entre las hojas verdes, es ignorante de la mentira del hombre.»

«Mi corazón abre sus olas en la orilla del mundo y le deja puesto con lágrimas: Te amo.»

«Cuando vas de un lado a otro, mujer, con los afanes de la casa, canta tu cuerpo como una fuente montés entre las piedras.»

«El pez es mudo en el agua; la bestia, ruidosa en la tierra; el pájaro cantor en el aire. Pero el hombre tiene en sí la música del aire, el alboroto de la tierra y el silencio del mar.»

«La vida se nos da, y la merecemos dándola.»

«No temás nunca al instante, dice la voz de lo eterno.»

«Por amor a lo imperfecto, se cuelga lo perfecto de hermosura.»

Rabindranath Tagore
(“Pájaros perdidos”)

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Bajo su tenue párpado, pequeña tortuguita
Tan indomable.
¡Tú sabes lo que es haber nacido sola,
pequeña tortuga!

El primer día, sacar las patas poco a poco
Del caparazón,
Y sin despertarte todavía,
Quedarte sobre la tierra, como si no estuvieras viva.
Un delgado, frágil, y apenas animado poroto.

Abrir, como una puerta de hierro, tu afilada boca
en pico, que pareciera no abrirse nunca;
Alzar la parte superior del pico

Y extender el delgado y diminuto cuello
Y tomar tu primer bocado de hierba oscura,
Solitario, pequeño insecto,
Menudo ojo brillante,
Suave.

Comer tu primer, solitario bocado
Y moverte sigilosamente, en busca de la presa.
Tu brillante, oscuro ojo.
Tu ojo de profunda y turbia noche,

Nadie ha escuchado tus quejas.

Sacas suavemente la cabeza hacia delante,
desde el pequeño tocado que la cubre,
Y la tiendes hacia arriba, arrastrándote sobre
las cuatro uñas de tus patas,
remando suavemente hacia delante.
¿Vas muy lejos, pequeño pájaro?
Como un bebé quizás, moviendo sus miembros,
Con la diferencia de que tu lo haces progresando,
sin prisa,
Y un bebé no adelanta.

El hálito del sol te excita,
Y las largas edades, y la prolongación del frío
Te desvían,
Abriendo tu boca impermeable,
Súbitamente afilada y profunda, como algún par
de cortantes tenazas;
Suave lengua roja, y estrechas y fuertes encías,
Y luego cierras la cuña de tu frente montañosa,
De tu rostro, tortuguita.
¿Inquietas al mundo, mientras mueves tu cabeza
en el interior de la carcaza,
Y miras con lacónicos ojos negros?

¿O es el sueño, la no-vida, volviendo otra
vez sobre ti?
Eres tan dura de despertar.

¿Acaso eres capaz de sorprenderte?
¿O es tu orgullo, indomable voluntad de vida
reciente
Mirando alrededor
E inclinándose suavemente contra esa inercia
Que parecía invencible?

Lo desafiante, vasto,
Inanimado, y lo delicado del brillo de tu pequeño ojo.

No, diminuto pájaro concha,
Qué enrome e inanimado es, aquello
Contra lo cual debes remar,
Qué incalculable inercia.
Desafiante,
Pequeño Ulises a la vanguardia,
No más grande que la uña de mi dedo pulgar,
Buen Viaggio.

Toda la inanimada creación sobre tu hombro,
Persevera, pequeño titán, bajo tu escudo de batalla.
El inmenso, preponderante
E inanimado universo;
Y tú lo mueves suavemente, exploradora, tú,
solitaria.

Qué vívido parece ahora tu paseo, bajo la ondulación
de la luz del sol,
Estoico, ulisíaco átomo;
Precipitado súbitamente, temerario sobre las
altas patas.

Pequeño pájaro sin voz,
Tu cabeza descansando, medio asomada a través
Del caparazón
En la suave dignidad de tu eterna paz.
Solitaria, sin sentirte sola,
Y por ello seis veces más solitaria;
Colmada de la suave pasión con la que atraviesas
Edades inmemoriales
Tu pequeña, redonda casa en el fragor del caos.

Sobre el jardín terrestre
Pequeño pájaro,
Sobre el borde de todas las cosas.

Viajero,
Con tu cola un poco doblada sobre un costado
Como un caballero con su abrigo largo.
Toda la vida cargada sobre tu hombro,
Invencible, a la vanguardia.

D. H. Lawrence

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Pero, a ver cómo repites la dulzura del latido que te tiende, que, al prender tú el pájaro en ti no sienta él que deja de su libertad ni la leve sombra tuya echada en el alma por la luna.

¡Aquí, pájaros perdidos, en el libro puro, como en una mano dulce que os lleve, cansados vosotros de volar, por todos los aires de todas las tierras del mundo!

Juan Ramón Jiménez

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Bede Griffiths (1906-1993) nació en Gran Bretaña, estudió en Oxford y luego se convirtió al catolicismo e ingresó en la Orden Benedictina. En 1955 viajó a la India y allí vivió hasta su muerte. Fue un gran maestro espiritual y en su obra trata de lograr un encuentro entre Oriente y Occidente. Este es un fragmento de una entrevista en el libro “Diálogos con científicos y sabios”, de la filósofa estadounidense Reneé Weber.

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Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado
4 de mayo de 1912

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Nada te turbe,
Nada te espante,
Todo se pasa,
Dios no se muda.
La paciencia
Todo lo alcanza;
Quien a Dios tiene
Nada le falta:
Sólo Dios basta.
Eleva el pensamiento,
Al cielo sube,
Por nada te acongojes,
Nada te turbe.
A Jesucristo sigue
Con pecho grande,
Y, venga lo que venga,
Nada te espante.
¿Ves la gloria del mundo?
Es gloria vana;
Nada tiene de estable,
Todo se pasa.
Aspira a lo celeste,
Que siempre dura;
Fiel y rico en promesas,
Dios no se muda.
Ámala cual merece
Bondad inmensa;
Pero no hay amor fino
Sin la paciencia.
Confianza y fe viva
Mantenga el alma,
Que quien cree y espera
Todo lo alcanza.
Del infierno acosado
Aunque se viere,
Burlará sus furores
Quien a Dios tiene.
Vénganle desamparos,
Cruces, desgracias;
Siendo Dios su tesoro,
Nada le falta.
Id, pues, bienes del mundo;
Id, dichas vanas;
Aunque todo lo pierda,
Sólo Dios basta.

Santa Teresa de Ávila (1515-1582)

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Una nueva forma de crudeza estival está descendiendo sobre la bruma del mundo en copos de yerba lenta y de cubrirla la delgada capa de dicha, prevista de un glorioso porvenir presentido en el acero. ¡Date prisa, es de la dicha humana y brillante que te espera en la vuelta del mundo desmembrado, que se habla en la lengua del asfalto! Hay reveses, fuentes selladas, labios sobre tamboriles y ojos sin indiferencia. La sal y el fuego te aguardan en la colina mineral de la incandescencia de vivir.»

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El alma vieja, amada, quieres que sea como las flores del verano
durante el invierno los pájaros están encerrados en sus jaulas.

Te quiero como espera la colina el cuerpo del valle
o como la tierra espera la lluvia espesa y fértil.

Te espero en todos los atardeceres en la ventana, deshilando abalorios
colocando los libros, leyendo mis versos.

Y ahora me alegro cuando en el patio ladran los perros ladran los
[perros
y cuando llegas para quedarte conmigo hasta mañana hasta mañana.

Mi alma feliz es como nuestro cuarto cálido
cuando sé que está nevado y las calles se visten de blanco.

Tristán Tzara (1986-1963)

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«[...]La carpa destinada al sortilegio de las aguas habla de oro ahora que el céfiro de las hadas es el lenguaje de las flores y que la historia del cielo revive en la novela que la lluvia escribe sobre la tierra.

Tristeza irreversible, todos los sentimientos, todos los matices del corazón, pasan por los brazos de la naturaleza. Todas las maldiciones, todas las declaraciones del corazón, pasan por el cerebro de la naturaleza.»

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«Nosotros dos teniéndonos de las manos
y en cualquier lado nos creemos en nuestro hogar
bajo el árbol tierno bajo el cielo negro
bajo todos los techos cerca del fuego
en la calle vacía a pleno sol
en los vagos ojos de la multitud
al lado de los cuerdos y de los locos
mezclados con los niños y con los grandes
somos nosotros mismos la evidencia
los que se aman se creen siempre en nuestro hogar.»

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No leas. Mira las figuras blancas que dibujan los intervalos que separan a las palabras de muchas líneas de los libros, e inspírate en ellas.

Dale a los demás a guardar tu mano.

No te acuestes sobre las murallas.

Retoma la armadura que te has quitado a la edad de la razón.

Pon al orden en su lugar, desarregla las piedras del camino.

Forma tus ojos cerrándolos.

Dale a los sueños que has olvidado, el valor de lo que no conoces.

No prepares las palabras que gritas.

Róbale el sentido al sonido, hay tambores velados hasta en las vestiduras claras.

Habla según la locura que te ha seducido.

Lo que encuentras sólo te pertenece mientras tu mano está tendida.

Hazles la sorpresa de no confundir el futuro del verbo tener, con el pasado del verbo ser.

Al que pida ver el interior de tu mano, muéstrale los planetas no descubiertos en el cielo.

Abstente de lo que tiene la cabeza sobre los hombros.

Regula tu marcha con la de las tormentas.

Mira la flor de la enredadera: no deja oír.

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«Poesía, en términos surrealistas, es sinónimo de amor y libertad.

El surrealista no se resigna, es esencialmente disconformista, y partiendo del principio de que la fuente de todo conocimiento está en lo interior del hombre, se sumerge en el propio espíritu, atravesando el plano racional, y allí, en lo más hondo de su yo, encuentra el mundo.

“El poeta comprende a la Naturaleza mejor que el sabio”. ¿En qué consiste este comprender mejor? En que la realidad es captada de modo total como síntesis de sujeto y objeto. Esta realidad total, síntesis ilimitada de sujeto y objeto, es la realidad que persigue el surrealista. Esa realidad no permanece inmóvil, fluye, es inasible, y para expresarla se requiere un lenguaje móvil, que también fluya inasible: el lenguaje poético.

Mordiste y era impredecible; después se llamó: manzana.

Por medio de la metáfora y de acuerdo con las leyes informulables de la vida profunda, la obra relacionará los objetos más alejados en el tiempo y en el espacio. Y el poeta se persuadirá de que esas imprevistas vecindades corresponden a un parentesco real de los objetos mismos.»

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Felicidad
Me extasío viviendo,
Me basta con vivir para ser feliz.

Un beso
Te mando esta mañana esplendorosa de la vida
con el azar inevitable que ella nos depara,
y un beso para ti.

El nombre iluminado
Cuando del ser amado
el nombre escuchas,
se ilumina con tal ráfaga,
íntima y fugaz,
como el sol sobre la nieve.

De “Amor infiel”, Editorial Losada S.A.

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Debido a la creciente cantidad de personas que necesitan asistencia, me parece prudente y adecuado solicitarles que, si esa es su situación, nos envíen un mensaje a: contacto (arroba) plumaysangre.com.ar

A la brevedad me encargaré de responder y enviarles la información de contacto pertinente, para que se comuniquen con un profesional experimentado y cercano a todo lo que se relaciona con ostomías, contención de pacientes y familiares, etc.

Como bien saben quienes nos visitan, nuestro sitio se dedica a temas literarios con exclusividad, por lo cual, como comprenderán, nos vimos superados por una problemática importante que requiere atención inmediata. No hacemos oídos sordos a esta evidente necesidad que se refleja en la búsqueda de la gente. Todo lo contrario.

Por esta razón, los mantendré informados apenas reciba noticias acerca de un nuevo espacio virtual atendido por profesionales, para compartir consultas y todo lo que hace a las vivencias y las necesidades de personas con ostomías, sus temores, sus logros, sus preocupaciones, sus caminos de lucha, sus familiares, sus vivencias, sus victorias diarias, etc.

Hasta muy pronto.

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