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“Cadáver por la palabra persona por la gente”

Por ejercer el miserable pecado de la jactancia
manejo huecas trascendencias
solitarias eternidades
o sea
escribo

por escribir a punto estuve de ser solemne
por escribir pierdo la vida
por mirar a esta gente descuento mis culpas

lejos de falsas jerarquías que engendran peste
a punto estuve de integrar una secta
ave de rapiña de voz de todos

no entenderé el mundo más que lo entendido por todos
no olvidaré en el final el principio
no creeré en el signo sobre los otros
menos en la luz única sobre mí

para que mi vida se cumpla
pierdo el tiempo en confidencias
para escapar al desierto de los elegidos
borraré toda arista que me distinga
para que mi lucha no sea legítimo derecho de soberbia
sólo reconoceré la voz de los que nunca llegarán
a cumbres de lucidez
torres de talento
verdugos de los demás
ceniza de vidas menores
escribo

no me otorgaré la redención

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La única falacia es la poesía
la única realidad
son los poetas
la única realidad son los otros poetas
el yo poético deja
las caídas por hartazgo o vino o tristezas de lejanía
para su sombra
el yo que escribe

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“Foto de cumpleaños”

esa mano de mi amigo en mi hombro
la sonrisa de los años juntos
alguien cerrará una puerta
pero yo los he dejado sonrientes
sentados eternamente frente a esa mesa

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tal vez las fotos sacan el alma
como los hijos la belleza o miseria de los padres
y yo debo ser esa mujer sonriente junto a vos
en paz con su destino

Buenos Aires, Libros de Tierra Firme, 1989
Recopilado en La ley tu ley, Buenos Aires, Adriana Hidalgo Editora, 2000

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1° – Téngase en cuenta que en algunos lugares de América todavía existe la costumbre de dar serenatas, y que todo este disco es quizás una serenata (no confundir con sanata) un poco antigua, bastante melancólica y a ratos mufada. Y qué?

2° – Aunque la autora ha grabado anteriormente canciones para niños, éstas son para grandes. De todas maneras, es preferible mantenerlas al alcance de los niños, ya que no contienen elementos nocivos y los discos se deterioran con el forcejeo, como atestigua el famoso sabio Discóbolo.

3° – Es necesario aclarar que Brujas no es la residencia de señoras montadas en escobas, sino una ciudad del Reino de Bélgica? No, no es necesario aclararlo, puesto que descuenta que el estimado disco-oyente es culto.

4° – Este disco está dedicado a los chiflados que suponen que la música popular puede no ser necesariamente pachanga y que las letras pueden decir cosas, más, ruido menos.

5° – Este disco también puede serle útil a los que todavía extrañan leer en el tranvía y a los adolescentes inconformistas que odian las flores de plástico.

6° – Es evidente que podemos jugar en el mundo, o cantar en el mundo, mientras el Diablo no está. También es evidente que cuanto más cantemos o juguemos, mejor le haremos la guerra.

María Elena Walsh

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3. Una de nuestras grandes

Los poetas incluidos son:

Javier Campos
Waldo Rojas
Maria Cristina Menares
Raúl González Figueroa
Silvia Favaretto (Italia)
Rodrigo Rojas Bollo
Lila Diaz Calderón
Rodrigo Olavarria
Juan Manuel Silva Barandica
Rodrigo Hernández Piceros
Romina Cinquemani (Argentina)
Roberto Mascaró (Uruguay)
Henrick Nilsson (Suecia)
Niels Hav (Dinamarca)
Miloud Homida (Argelia)
Patricio Olivos Wohlk
Jorge Valdes Ramos (Cuba)
Ioana Trica (Rumania)
Jairo Guzman (Colombia)
Angye Gaona (Colombia)
Rául Jaime Gaviria (Colombia)
Walther Espinal (Colombia)
Timo Berger (Alemania)
Aazam Abibov (Uzbekistán)
Armando Maldonado (Honduras)
Betty Fernandez Herrera
Natalie Séve
Gustavo Mujica
Nain Nomez
Jose Pablo Quevedo (Peru)
Jose Christian Paez
Ingrid Odgers
Andres Recansens Salvo
Carlos Alberto Trujillo
Veronica Zondek
Jorge Castillo Fan (Peru)
Fabio Salas
Gloria Margaret Figueroa
Felipe Ruiz
Victor Pueyes Zuñiga
Patricio Manss
Simon Villalobos Parada
David Villagran Ruz
Manuel Naranjo Igartiburu
Carlos Barbarito (Argentina)
Omar Lara
Eduardo Robledo
Santiago Risso (Peru)
Armando Roa Vial
Mario Melendez
Jorge Ragal
Jose Maria Memet
Magdalena Benavente Vio
Braulio Leiva

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Recibimos a un nuevo invitado: Rubén Vedovaldi.

Un nuevo poema que anticipó mi renacimiento: Alumbradora.

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Reitero las disculpas, pero las traducciones apenas tienen un brote verde…ya madurarán.

“Who loves a garden still his Eden keeps,
Perennial pleasures plants, and wholesome harvest reaps.”
Amos Bronson Alcott

“ I had an early run in the woods before the dew was off the grass. The moss was like velvet, and as I ran under the arches of yellow and red leaves I sang for joy, my heart was so bright and the world so beautiful. … A very strange and solemn feeling came over me as I stood there, with no sound but the rustle of the pines, no one near me, and the sun so glorious as for me alone. It seemed as if I felt God as I never did before, and I prayed in my heart that I might keep that happy sense of nearness all my life.”
Louisa May Alcott  (a los doce años)

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Love Feels No Burden

«Love feels no burden,
thinks nothing of trouble,
attempts what is above its strength,
pleads no excuse of impossibility…
It is therefore able to undertake all things,
and it completes many things,
and warrants them to take effect,
where he who does not love would faint and lie down.
Love is watchful and sleeping, slumbereth not.
Though weary, it is not tired;
though pressed, it is not straightened;
though alarmed, it is not confounded…»

Thomas A. Kempis

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Olga Orozco

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«Hierbecilla, tus pasos son pequeñitos, pero bajo tu pie, tienes esclava a la tierra.»

«Dios se cansa de los reinos, pero no de las florecillas.»

«El hacha del leñador pidió su mango al árbol y el árbol se lo dio.»

«El viento poeta sale por el mar y por el bosque en busca de su propia voz.»

«Cada niño que viene al mundo nos dice: Dios aún espera algo del hombre.»

«La hierba busca su muchedumbre en la tierra. El árbol, su soledad en el cielo.»

«¡Sea hermosa la vida como la flor del verano, hermosa la muerte como la hoja del otoño!»

«El bienhechor llama a la puerta, pero el que ama la encuentra de par en par.»

«Esclavo y señor de la naturaleza es el artista, porque es su amante.»

«La gota de rocío dijo al lago: tú eres la gota más grande bajo la hoja del loto; yo, la más pequeña, encima.»

«La vaina indefensa es feliz mientras proteja la punta de la espada.»

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«El desierto terrible arde todo por el amor de una yerbecilla; y ella le dice que no con la cabeza, y se ríe, y se va volando.»

«Una vez, soñamos los dos que no nos conocíamos. Y nos despertamos a ver si era verdad que nos amábamos.»

«¡Oye, corazón mío, los suspiros del mundo, que está queriendo amarte!»

«La luz que juguetea feliz, como un niño desnudo, entre las hojas verdes, es ignorante de la mentira del hombre.»

«Mi corazón abre sus olas en la orilla del mundo y le deja puesto con lágrimas: Te amo.»

«Cuando vas de un lado a otro, mujer, con los afanes de la casa, canta tu cuerpo como una fuente montés entre las piedras.»

«El pez es mudo en el agua; la bestia, ruidosa en la tierra; el pájaro cantor en el aire. Pero el hombre tiene en sí la música del aire, el alboroto de la tierra y el silencio del mar.»

«La vida se nos da, y la merecemos dándola.»

«No temás nunca al instante, dice la voz de lo eterno.»

«Por amor a lo imperfecto, se cuelga lo perfecto de hermosura.»

Rabindranath Tagore
(“Pájaros perdidos”)

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Bajo su tenue párpado, pequeña tortuguita
Tan indomable.
¡Tú sabes lo que es haber nacido sola,
pequeña tortuga!

El primer día, sacar las patas poco a poco
Del caparazón,
Y sin despertarte todavía,
Quedarte sobre la tierra, como si no estuvieras viva.
Un delgado, frágil, y apenas animado poroto.

Abrir, como una puerta de hierro, tu afilada boca
en pico, que pareciera no abrirse nunca;
Alzar la parte superior del pico

Y extender el delgado y diminuto cuello
Y tomar tu primer bocado de hierba oscura,
Solitario, pequeño insecto,
Menudo ojo brillante,
Suave.

Comer tu primer, solitario bocado
Y moverte sigilosamente, en busca de la presa.
Tu brillante, oscuro ojo.
Tu ojo de profunda y turbia noche,

Nadie ha escuchado tus quejas.

Sacas suavemente la cabeza hacia delante,
desde el pequeño tocado que la cubre,
Y la tiendes hacia arriba, arrastrándote sobre
las cuatro uñas de tus patas,
remando suavemente hacia delante.
¿Vas muy lejos, pequeño pájaro?
Como un bebé quizás, moviendo sus miembros,
Con la diferencia de que tu lo haces progresando,
sin prisa,
Y un bebé no adelanta.

El hálito del sol te excita,
Y las largas edades, y la prolongación del frío
Te desvían,
Abriendo tu boca impermeable,
Súbitamente afilada y profunda, como algún par
de cortantes tenazas;
Suave lengua roja, y estrechas y fuertes encías,
Y luego cierras la cuña de tu frente montañosa,
De tu rostro, tortuguita.
¿Inquietas al mundo, mientras mueves tu cabeza
en el interior de la carcaza,
Y miras con lacónicos ojos negros?

¿O es el sueño, la no-vida, volviendo otra
vez sobre ti?
Eres tan dura de despertar.

¿Acaso eres capaz de sorprenderte?
¿O es tu orgullo, indomable voluntad de vida
reciente
Mirando alrededor
E inclinándose suavemente contra esa inercia
Que parecía invencible?

Lo desafiante, vasto,
Inanimado, y lo delicado del brillo de tu pequeño ojo.

No, diminuto pájaro concha,
Qué enrome e inanimado es, aquello
Contra lo cual debes remar,
Qué incalculable inercia.
Desafiante,
Pequeño Ulises a la vanguardia,
No más grande que la uña de mi dedo pulgar,
Buen Viaggio.

Toda la inanimada creación sobre tu hombro,
Persevera, pequeño titán, bajo tu escudo de batalla.
El inmenso, preponderante
E inanimado universo;
Y tú lo mueves suavemente, exploradora, tú,
solitaria.

Qué vívido parece ahora tu paseo, bajo la ondulación
de la luz del sol,
Estoico, ulisíaco átomo;
Precipitado súbitamente, temerario sobre las
altas patas.

Pequeño pájaro sin voz,
Tu cabeza descansando, medio asomada a través
Del caparazón
En la suave dignidad de tu eterna paz.
Solitaria, sin sentirte sola,
Y por ello seis veces más solitaria;
Colmada de la suave pasión con la que atraviesas
Edades inmemoriales
Tu pequeña, redonda casa en el fragor del caos.

Sobre el jardín terrestre
Pequeño pájaro,
Sobre el borde de todas las cosas.

Viajero,
Con tu cola un poco doblada sobre un costado
Como un caballero con su abrigo largo.
Toda la vida cargada sobre tu hombro,
Invencible, a la vanguardia.

D. H. Lawrence

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Pero, a ver cómo repites la dulzura del latido que te tiende, que, al prender tú el pájaro en ti no sienta él que deja de su libertad ni la leve sombra tuya echada en el alma por la luna.

¡Aquí, pájaros perdidos, en el libro puro, como en una mano dulce que os lleve, cansados vosotros de volar, por todos los aires de todas las tierras del mundo!

Juan Ramón Jiménez

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Bede Griffiths (1906-1993) nació en Gran Bretaña, estudió en Oxford y luego se convirtió al catolicismo e ingresó en la Orden Benedictina. En 1955 viajó a la India y allí vivió hasta su muerte. Fue un gran maestro espiritual y en su obra trata de lograr un encuentro entre Oriente y Occidente. Este es un fragmento de una entrevista en el libro “Diálogos con científicos y sabios”, de la filósofa estadounidense Reneé Weber.

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Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.

No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.

Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.

Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.

Antonio Machado
4 de mayo de 1912

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