«Hierbecilla, tus pasos son pequeñitos, pero bajo tu pie, tienes esclava a la tierra.»

«Dios se cansa de los reinos, pero no de las florecillas.»

«El hacha del leñador pidió su mango al árbol y el árbol se lo dio.»

«El viento poeta sale por el mar y por el bosque en busca de su propia voz.»

«Cada niño que viene al mundo nos dice: Dios aún espera algo del hombre.»

«La hierba busca su muchedumbre en la tierra. El árbol, su soledad en el cielo.»

«¡Sea hermosa la vida como la flor del verano, hermosa la muerte como la hoja del otoño!»

«El bienhechor llama a la puerta, pero el que ama la encuentra de par en par.»

«Esclavo y señor de la naturaleza es el artista, porque es su amante.»

«La gota de rocío dijo al lago: tú eres la gota más grande bajo la hoja del loto; yo, la más pequeña, encima.»

«La vaina indefensa es feliz mientras proteja la punta de la espada.»

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«El desierto terrible arde todo por el amor de una yerbecilla; y ella le dice que no con la cabeza, y se ríe, y se va volando.»

«Una vez, soñamos los dos que no nos conocíamos. Y nos despertamos a ver si era verdad que nos amábamos.»

«¡Oye, corazón mío, los suspiros del mundo, que está queriendo amarte!»

«La luz que juguetea feliz, como un niño desnudo, entre las hojas verdes, es ignorante de la mentira del hombre.»

«Mi corazón abre sus olas en la orilla del mundo y le deja puesto con lágrimas: Te amo.»

«Cuando vas de un lado a otro, mujer, con los afanes de la casa, canta tu cuerpo como una fuente montés entre las piedras.»

«El pez es mudo en el agua; la bestia, ruidosa en la tierra; el pájaro cantor en el aire. Pero el hombre tiene en sí la música del aire, el alboroto de la tierra y el silencio del mar.»

«La vida se nos da, y la merecemos dándola.»

«No temás nunca al instante, dice la voz de lo eterno.»

«Por amor a lo imperfecto, se cuelga lo perfecto de hermosura.»

Rabindranath Tagore
(“Pájaros perdidos”)

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El alma vieja, amada, quieres que sea como las flores del verano
durante el invierno los pájaros están encerrados en sus jaulas.

Te quiero como espera la colina el cuerpo del valle
o como la tierra espera la lluvia espesa y fértil.

Te espero en todos los atardeceres en la ventana, deshilando abalorios
colocando los libros, leyendo mis versos.

Y ahora me alegro cuando en el patio ladran los perros ladran los
[perros
y cuando llegas para quedarte conmigo hasta mañana hasta mañana.

Mi alma feliz es como nuestro cuarto cálido
cuando sé que está nevado y las calles se visten de blanco.

Tristán Tzara (1986-1963)

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«[...]La carpa destinada al sortilegio de las aguas habla de oro ahora que el céfiro de las hadas es el lenguaje de las flores y que la historia del cielo revive en la novela que la lluvia escribe sobre la tierra.

Tristeza irreversible, todos los sentimientos, todos los matices del corazón, pasan por los brazos de la naturaleza. Todas las maldiciones, todas las declaraciones del corazón, pasan por el cerebro de la naturaleza.»

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«Nosotros dos teniéndonos de las manos
y en cualquier lado nos creemos en nuestro hogar
bajo el árbol tierno bajo el cielo negro
bajo todos los techos cerca del fuego
en la calle vacía a pleno sol
en los vagos ojos de la multitud
al lado de los cuerdos y de los locos
mezclados con los niños y con los grandes
somos nosotros mismos la evidencia
los que se aman se creen siempre en nuestro hogar.»

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No leas. Mira las figuras blancas que dibujan los intervalos que separan a las palabras de muchas líneas de los libros, e inspírate en ellas.

Dale a los demás a guardar tu mano.

No te acuestes sobre las murallas.

Retoma la armadura que te has quitado a la edad de la razón.

Pon al orden en su lugar, desarregla las piedras del camino.

Forma tus ojos cerrándolos.

Dale a los sueños que has olvidado, el valor de lo que no conoces.

No prepares las palabras que gritas.

Róbale el sentido al sonido, hay tambores velados hasta en las vestiduras claras.

Habla según la locura que te ha seducido.

Lo que encuentras sólo te pertenece mientras tu mano está tendida.

Hazles la sorpresa de no confundir el futuro del verbo tener, con el pasado del verbo ser.

Al que pida ver el interior de tu mano, muéstrale los planetas no descubiertos en el cielo.

Abstente de lo que tiene la cabeza sobre los hombros.

Regula tu marcha con la de las tormentas.

Mira la flor de la enredadera: no deja oír.

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«Poesía, en términos surrealistas, es sinónimo de amor y libertad.

El surrealista no se resigna, es esencialmente disconformista, y partiendo del principio de que la fuente de todo conocimiento está en lo interior del hombre, se sumerge en el propio espíritu, atravesando el plano racional, y allí, en lo más hondo de su yo, encuentra el mundo.

“El poeta comprende a la Naturaleza mejor que el sabio”. ¿En qué consiste este comprender mejor? En que la realidad es captada de modo total como síntesis de sujeto y objeto. Esta realidad total, síntesis ilimitada de sujeto y objeto, es la realidad que persigue el surrealista. Esa realidad no permanece inmóvil, fluye, es inasible, y para expresarla se requiere un lenguaje móvil, que también fluya inasible: el lenguaje poético.

Mordiste y era impredecible; después se llamó: manzana.

Por medio de la metáfora y de acuerdo con las leyes informulables de la vida profunda, la obra relacionará los objetos más alejados en el tiempo y en el espacio. Y el poeta se persuadirá de que esas imprevistas vecindades corresponden a un parentesco real de los objetos mismos.»

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«To me, the greatest pleasure of writing is not what it’s about, but the inner music that words make.» Truman Capote

«La gente olvidará lo que dijiste y lo que hiciste, pero nunca cómo los hiciste sentir.» Mahatma Gandhi

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Pero sé que quien te busca, pero sé que a quien tú besas,
ya no más ha de olvidarte mientras pene y mientras viva…
¡Veme, pues, con esos lagos que son húmedas turquesas,
que son húmedas turquesas de mirada pensativa!

¡Virgencita de las aguas, virgencita de la nieve,
pastorcita de los Alpes edelweiss de sus barrancos,
guarda todos mis sueños, que si no me muero en breve,
cuando torne habré de hallarlos más azules… o más blancos!

Amado Nervo, “El éxodo y las flores del camino”, 1902

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VIA CRUCIS

Tranquilo; el ideal del visionario
en su pupila límpida esplendía
frente a la turba vil que se movía
al impulso de un odio sanguinario.

Resignado; camino del Calvario
do lo arrastraba esa avalancha impía
el Redentor de un mundo sonreía
fuerte y sereno ante el rencor gregario.

Sus ojos puestos en Dios y su alma
toda llena de amor por los humanos
se decía: “es ganar excelsa palma

morir en cruz.” Y torpes sus hermanos
al proceder como Caín, hicieron
un Dios de ese Jesús que escarnecieron.

Julio Ernesto Martínez
(Poeta y periodista argentino)

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Somos la joven legión
que tras amores corrimos
y que con Momo venimos
en tren de alegre expansión.

San Juan, comarca fecunda
donde la mujer abunda
en gracias y hermosura,
nos brinda campo propicio
para buscar el auspicio
a nuestra genial locura;
henos aquí: Mosqueteros
de añejo porte real
de la época feudal
vivimos sus caballeros.

Henos aquí sin ambajes
que preludien la intención
a las jóvenes que son
adornos de estos parajes
les enviamos los mensajes
de nuestro aprecio profundo,
en el recado jocundo
con que el apuesto doncel
rima su dulce rondel
ante la prosa del mundo.

Templada la lira de oro
que pulsan estos galanes
y en sus intensos afanes
de amor, valioso tesoro
que sin sombra ni desdoro
ofrendan a niñas mil,
con el requiebro sutil
que va engarzando poemas
ceñiremos de diademas
a las bellas del pensil.

Niñas, damas, caballeros,
ante los mágicos sones
de las sentidas canciones
que entonan los Mosqueteros,
quebranten los austeros
diques tradicionales
y derramen a raudales
sus alegrías mejores
dedicando sus loores
al Rey de los Festivales.

Caballeros del ideal
del clásico galanteo
aspiramos a un trofeo
en esta liza inmortal:
la sonrisa divinal
de alguna bella sultana,
sus labios frescos de grana
y ojos tiernos, seductores,
serán los lauros mejores
de esta comparsa galana.

Julio Ernesto Martínez

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Tu versión de la patria, con sus fastos y brillos,
entra en mi vaga sombra como si entrara el día
y la oda se burla de la oda. (La mía
no es más que una nostalgia de ignorantes
cuchillos y de viejo coraje.) Ya se estremece el canto,
ya, apenas contenidas por la prisión del verso,
surgen las muchedumbres del futuro y diverso
reino que será tuyo, su júbilo y su llanto.
Manuel Mujica Láinez algunas vez tuvimos
una patria – ¿Recuerdas? – y los dos la perdimos.

Jorge Luis Borges

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Marguerite Yourcenar, 1935

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Pablo Neruda (de “La rosa separada”, 1975)

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¿Será miedo a ver con los ojos descubiertos su propio bestiario? Muchos les temen a ciertos escritores antes de explorar dos de sus renglones siquiera, porque la idiotez popular los ha tachado de vaya a saber qué. Como si fuera un pecado transcenderse y trascender. Me repugna tanto la mancha de la eterna hipocresía como esa tendencia tan argentina a anclarse en la mediocridad y, mucho peor, la pulsión inútil de arrastrar a todos los demás al fondo de ese mismo abismo mediocre. Les dejo un poema de Cortázar (uno de los más conocidos), para que se deleiten.

Encargo

No me des tregua, no me perdones nunca.
Hostígame en la sangre, que cada cosa cruel sea tú que
vuelves.
¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil, no seas caricia ni
guante;
tállame como un sílex, desespérame.
Guarda tu amor humano, tu sonrisa, tu pelo. Dálos.
Ven a mí con tu cólera seca de fósforo y escamas.
Grita. Vomítame arena en la boca, rómpeme las fauces.
No me importa ignorarte en pleno día,
saber que juegas cara al sol y al hombre.
Compártelo.

Yo te pido la cruel ceremonia del tajo,
lo que nadie te pide: las espinas
hasta el hueso. Arráncame esta cara infame,
oblígame a gritar al fin mi verdadero nombre.

Julio Cortázar – París, 1951/1952

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Cuando me viene el desánimo, me hace bien recordar una lección de dignidad del arte que recibí hace años, en un teatro de Asís, en Italia. Habíamos ido con Helena a ver un espectáculo de pantomima, y no había nadie. Ella y yo éramos los únicos espectadores. Cuando se apagó la luz, se nos sumaron el acomodador y la boletera. Y, sin embargo, los actores, más numerosos que el público, trabajaron aquella noche como si estuvieran viviendo la gloria de un estreno a sala repleta. Hicieron su tarea entregándose enteros, con todo, con alma y vida; y fue una maravilla.

Nuestros aplausos retumbaron en la soledad de la sala. Nosotros aplaudimos hasta despellejarnos las manos.

Eduardo Galeano, “El Libro de los Abrazos”, 1989 • Ed. Catálogos, 15^a edición (2004)

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